Ohrenschmaus

Der Pascha genießt

seinen Cocktail während sie

die Hündin striegelt.

Flüsse und Wege,

die mäandern, erweisen

der Natur Respekt.

Wecker auf sieben.

Wollte um sechs aufstehen.

Guck‘ auf Uhr: Punkt sechs.

Die Abendsonne

bedeckt die Streuobstwiesen

mit warmem Ocker.

Drifte nach links auf

mittlerer Autobahnspur.

Sekundenschlafglück.

Zwei Äste gesägt.

Loch gebohrt für Klappladen.

Mückennetz genäht.

Kühle Luft steigt auf

aus den Obstwiesensenken.

Die Mondsichel prangt.

Anfangs leichtfüßig,

danach gen Taunus schnaufend,

am Schluss: Asphaltspurt.

Beim Gehen schlackert

das Rückgrat eines Berners

wie wild hin und her.

Mit Hund unterwegs.

Von metallischer Quelle

im Kronthal probiert.

Baumfuchs gesehen.

Hand virtuell gehoben.

Lang telefoniert.

Birdnet kennt Menschen,

Tannenhühner, andere

Vögel. Was bin ich?

Viertel nach drei wach.

Aufgekratzt. Schäfchen gezählt.

Podcasts aufgesaugt.

Durch die Obstwiesen

im Sprühregen geschlendert

mit neuer Jacke.

Abendpfeifkonzert:

Amsel, Mönchgrasmücke und

der Gartenrotschwanz.

[via]

Quiche, grüner Salat.

Süßkirschen als Nachtisch und

Rhabarber-Crumble.

Mehrmals Starkregen.

Bei Leunatal kommt jemand

von der Fahrbahn ab.

Die Weizenfelder

erstrahlen goldgelb im Licht.

Der Sommer ist da.

Dicke Staubschichten

auf den Streben zwischen den

Stuhlbeinen entfernt.

Berliner U-Bahn.

Diabolisches Lachen

’ner Kahlköpfigen.

Vögel fliegen tief.

Honigtau regnet aufs Haupt

unter den Linden.

Es gibt nur diesen

einen kostbaren Moment.

Nehme ihn wahr. Jetzt!

Von fern wie ein Mensch

Der „berger des pyrenées“

im Familienkreis.

Die Schuhe schmatzen

auf dem klebrigen Gehweg.

Ein Kiez mit Linden.

Das Taubengurren.

Das Meisenkükenpiepsen.

Das Autorauschen.

Neue Pergola,

alte Trompetenblume,

altes Taubennest.

Trompetenblume.

Ziehe eine Wurzel raus,

sieben wachsen nach.

In wilder Ehe.

Die Kamillenkolonie

in dem Weizenfeld.

Beim Vorübergehn

schillert der hohe Roggen

wie grünblauer Mull.

Dorische Säulen,

trockener Delphinbrunnen,

Gartenzwerginnen.

Der Weg nach Eschborn.

An dem Westerbach entlang.

Alles asphaltiert.

Kehliges Röcheln.

Französische Bulldogge

versucht, zu bellen.

Zwei Männer sitzen

sich am Tisch gegenüber.

Hände ausgestreckt.

Regenrinnensieb

von Moos und Schlick gereinigt

in luftiger Höh‘.

Erst Tomatensaft,

dann als Dessert Pflaumentrunk,

zum Schluss Ingwertee.

Margerite, Mohn,

Ringelblume, Schafgarbe,

Kornblume, Malve.

Die Taube hat schon

wieder Zweige im Schnabel.

Sisyphus at work.

Die kümmerlichen,

handbreithohen Maisstauden

dürsten nach Regen.

Der Wagen glänzt grün.

Lindensaft verklebt nicht mehr

Fenster und Türen.

Die Taube vergrämt.

Das Nest auf der Pergola

hat keine Zukunft.

Der Mäusebussard

hat am Rand schwarze Schwingen.

Er schwebt über uns.