Ohrenschmaus

Das Taubengurren.

Das Meisenkükenpiepsen.

Das Autorauschen.

Neue Pergola,

alte Trompetenblume,

altes Taubennest.

Trompetenblume.

Ziehe eine Wurzel raus,

sieben wachsen nach.

In wilder Ehe.

Die Kamillenkolonie

in dem Weizenfeld.

Beim Vorübergehn

schillert der hohe Roggen

wie grünblauer Mull.

Dorische Säulen,

trockener Delphinbrunnen,

Gartenzwerginnen.

Der Weg nach Eschborn.

An dem Westerbach entlang.

Alles asphaltiert.

Kehliges Röcheln.

Französische Bulldogge

versucht, zu bellen.

Zwei Männer sitzen

sich am Tisch gegenüber.

Hände ausgestreckt.

Regenrinnensieb

von Moos und Schlick gereinigt

in luftiger Höh‘.

Erst Tomatensaft,

dann als Dessert Pflaumentrunk,

zum Schluss Ingwertee.

Margerite, Mohn,

Ringelblume, Schafgarbe,

Kornblume, Malve.

Die Taube hat schon

wieder Zweige im Schnabel.

Sisyphus at work.

Die kümmerlichen,

handbreithohen Maisstauden

dürsten nach Regen.

Der Wagen glänzt grün.

Lindensaft verklebt nicht mehr

Fenster und Türen.

Die Taube vergrämt.

Das Nest auf der Pergola

hat keine Zukunft.

Der Mäusebussard

hat am Rand schwarze Schwingen.

Er schwebt über uns.

Die Weizenhalme

wogen im Wind wie eine

La-Ola-Welle.

Das Galloway-Rind

mit dem hellen Mittelteil

weidet gemütlich.

Über den Bäumen

hervorlugend: Messe- und

später Fernsehturm.

So weit gehen bis

die Trajektorie mit

dir kongruent ist.

Für die Boulespieler

gehört der Weg der Kugel,

nicht den Passanten.

Drei Tische besetzt.

Zwei Gegner und ein Kiebitz

pro Schachbrett im Park.

Die Wiese halbvoll.

Alle in dem Sonnenteil,

niemand im Schatten.

Der Mops kackt aufs Gras.

Sie fragt ihn nach der Tüte

fürs Hundegeschäft.

Im Park singen sie

„Dona nobis pacem“ mit

Sicherheitsabstand.

Beim Gehen denken.

Die Synchronisation

von Körper und Geist.

Zwei dunkle Rufe.

In den Berliner Himmel

krächzt die Saatkrähe.

In dem Supermarkt.

Alle Kunden mit Maske.

Personal teils, teils.

Zurück in Berlin.

Trotz vier Wochen ohne Nass

gedeiht der Geldbaum.

Zuerst die Maske

dann die Brille aufsetzen

und sie beschlägt nicht.

Die Amsel zappelt

im Netz des Nachbarkirschbaums.

Die Befreiung naht.

Haiku: fast ein Nichts,

eine Wahrnehmung, gerafft

auf siebzehn Silben.

In Serpentinen

gleitet die Ringelnatter

die Ebene lang.

Betonplattenweg

mit Baumkronendach gradaus.

Ganz fern: zwei Punkte.

Zwei Turteltauben

sitzen schnäbelnderweise

auf dem Fichtenast.

Schlohweiße Haare,

so lang wie seit einigen

Jahrzehnten nicht mehr

Die einen quaken,

andere begatten sich,

dann die, die nix tun.

Holzkrokodilmaul

mit weißen Steinzähnen, die

Wasserhahn rahmen

Die Wirtschaft strauchelt.

Die Aktienkurse steigen.

Zuviel Geld im Markt.

Spargel, Kartoffeln,

Parmaschinken, Schalotten,

Essig, Senf, Butter

Am Freitagabend.

Ein Zelt auf der Obstwiese.

Die Party steigt bald.

Am Wegesrand liegt

eine tote Blaumeise.

Pandemieopfer?

Von Tauben umringt

sitzt der Hase in dem Feld.

Friede auf Erden.

Im Spiegel ein Mann

ohne Kopf. Liegt es am Mann?

Oder am Spiegel?

Das braune Fohlen

stakst über die Weide, traut

sich nicht an den Zaun.

Im Kronthal gekneippt.

Von salzig-metallischer

Quelle gekostet.

Ans Licht mit ’nem Schrei.

Gerobbt, gelaufen, spaziert.

Augen geschlossen.

Das blaue Auto

steht draußen. Unser Nachbar

macht Feuer im Hof.

Rote Tupfer auf

sattgrünem Wiesentableau:

Klatschmohn in Blüte.

Die Löffel senkrecht.

Meister Lampe sitzt vor uns,

rennt los, schlägt Haken.

Sauerkrautstrudel.

Kiwi, Mango mit Joghurt.

Walnuss, Ingwertee.

Sturm: Die Gießkanne

schrammt über Steinplatten,

stoppt unterm Auto.

Eine Stute setzt

sich ab von ihrem Fohlen,

das vorher gesäugt hat.

Mit offnem Schnabel

folgt eine junge Amsel

ihrem Väterlein.

In Abendsonne

getauchte Mischwaldhänge

rauf zum Altkönig.

Das Rauschen im Kopf,

wenn man wach im Bett liegt

nach ein paar Gläsern.

Heute gerechnet,

verrechnet und den Fehler

ins Gute gewandt.

Ist Hamlet verrückt

oder ist er der letzte

Mensch, der empfindet?

Der Vollmond scheint auf

den Wagen im Garten und

den fetten Rasen.

Wildblumenwiese.

Borretsch und Margeriten

und Ringelblumen.

Der blasse Vollmond

mit Halo geht über dem

Reiheneckhaus auf.

Salat satt: Schlotten,

Fenchel, Gurken, Zucchini,

Datteltomaten.

„Die Pest“ von Camus.

Erst sich steigernder Horror.

Am Ende Party.

„Besser Welt als nie“

Aus dem Autoradio kommt

des Filmers Stimme.

Im Wiegetritt tanzt

ein Radler dreiundzwanzig

Prozent Steigung rauf.